Efraín

Armelia es un pequeño poblado ubicado a las afueras del Bosque de Lira. Es un lugar tranquilo, rodeado de naturaleza.
La mayoría de sus casas son bajas, de una sola planta, hechas de piedra blanca. Las puertas y ventanas son de madera marrón o café claro, similares a los árboles de los alrededores. Algunos techos son de paja, cubiertos con cuero y tejido grueso.
Durante la celebración, todos cooperan. Las calles se ven limpias, como recién barridas.
En mi recorrido vi una construcción con grabados que indicaban sanadores, una taverna y un hostal. La comida es buena. Sencilla. Tiene ese sabor que no encuentras en caminos largos… como si alguien aún cocinara pensando en casa.

no es un lugar que uno atraviese sin pensarlo dos veces.
Los árboles son antiguos, de copas densas que apenas dejan pasar la luz. La bruma no desaparece; se desplaza, cambia de forma, como si respirara con el bosque. A ratos parece abrir camino… solo para cerrarlo unos pasos después.
El suelo está cubierto de hojas en descomposición. La humedad lo impregna todo: el aire, la ropa, incluso los pensamientos. Cada sonido se siente más cercano de lo que debería… y, al mismo tiempo, más difícil de ubicar.
Se dice que criminales y asesinos lo usan como refugio. Tiene sentido. Aquí sería fácil perder a cualquiera… o no volver a encontrarlo.
También hay rumores. Fantasmas. Criaturas. No puedo confirmarlo.
Pero hay momentos en los que el bosque se queda demasiado en silencio… y eso es peor que cualquier historia.

El Bosque de Lira está formado por árboles frondosos que cambian con las estaciones.
La luz se filtra entre sus copas y dibuja claros irregulares donde la sombra nunca se queda quieta. No es un lugar muy transitado. Los animales lo dejan claro: pequeños cuerpos que cruzan entre los troncos, ramas que se agitan sin aviso, y al atardecer, el canto de las aves marcando el final del día.
Un arroyo lo atraviesa de extremo a extremo. El agua es fresca y lo bastante limpia como para confiar en ella.
Armelia no está lejos; la madera de sus casas probablemente nace aquí.
Del otro lado del bosque, el camino se abre hacia Derwyn... y con él, el ruido del mundo.

Esto no parece una ciudad abandonada… parece detenida.
Aún quedan edificios de piedra amarilla en pie, algunos casi intactos. Las puertas de madera oscura siguen en su sitio, torcidas, desgastadas… pero no derribadas. Como si nadie se hubiera molestado en cerrarlas del todo.
La vegetación cubre muros y calles, reclamando lo que quedó atrás. El paso del tiempo es evidente… pero no se siente suficiente para explicar el estado del lugar.
Hay animales. Pequeños, algunos medianos. Se mueven entre las ruinas como si esto siempre hubiera sido suyo.
No es un buen sitio para detenerse.
Y no es solo por lo que se ve.
La sensación de ser observado no desaparece… incluso cuando no hay nadie.

Derwyn no necesita presentación. Se siente antes de cruzar sus murallas.
Las edificaciones se alzan en piedra gris oscura, sólidas, como si hubieran sido pensadas para resistir más que el paso del tiempo. Las ventanas y puertas, en madera roja brillante, rompen la dureza con un contraste que no pasa desapercibido.
Las rejas y trabajos de herrería no son solo decorativos; hay precisión en cada curva, como si incluso el metal estuviera bajo disciplina.
Las murallas son altas, vigiladas sin descanso. Torres a intervalos regulares, almenas bien cuidadas. La entrada que conecta con el Bosque de Lira está especialmente custodiada. No es casualidad.
Los techos, cubiertos de tejas verde musgo, brillan bajo la luz como si la ciudad quisiera destacar incluso desde lejos.
Aquí todo se mueve: tavernas, armerías, mercados, sanadores… pero nada parece fuera de control. Derwyn no descansa. Observa.

La fortaleza se alza sobre una colina, con un risco pronunciado en uno de sus costados.
Solo hay un acceso frontal, estrecho y difícil. No es casualidad.
A pesar de su antigüedad, se mantiene sólida. Activa. Vigilante.
Los rastros nos llevaron hasta aquí. Todo apuntaba a que encontraríamos respuestas… y las encontramos, aunque no todas.
Entramos. Hubo combate.
Dentro hallamos armas. No comunes. Preparadas.
También logramos rescatar a los hijos del marqués.
Quien estuvo detrás de todo esto… no estaba ahí.
O ya se había ido.
Estuvimos cerca.

No era un nido. Era una guarida.
Estuvimos a punto de morir… o algo peor.
Se encuentra entre las montañas, no en lo más profundo, pero lo suficiente como para que nadie llegue por accidente. Ellas sí saben dónde están.
Las Nyxar no solo sobreviven aquí. Dominan el entorno. Cada movimiento, cada emboscada… parece pensada.
Si salimos con vida fue por coordinación… y por magia. Nada más.
Y esto fue solo una.
No tengo dudas de que hay más.

Llegamos al lago al final del día.
El agua es clara, más de lo que esperaba encontrar en este camino. Desde la orilla se alcanza a ver el fondo en algunas zonas, y los peces moviéndose sin prisa.
El lugar es tranquilo. No hay construcciones cercanas, ni señales de tránsito constante. Solo el sonido del agua y el viento.
Un río alimenta el lago desde el este y continúa su curso hacia el oeste. Mantiene el agua en movimiento constante.
Nos detuvimos un momento.
Por un instante… todo parece en calma.

No reciben bien a nadie.
El terreno es seco, irregular, traicionero. La vegetación casi no existe, y el polvo se levanta con cada paso, como si el suelo mismo se negara a quedarse quieto. El aire es pesado… distinto. Cuesta acostumbrarse.
Aquí no hay margen para errores. Un paso mal dado basta. Y no hace falta imaginarlo: hay restos que lo recuerdan.
A lo lejos, el sonido de criaturas rompe el silencio. No siempre se ven… pero están ahí.
Las Nyxar anidan en estas montañas. No es un rumor. Es un hecho.
Y en este lugar, eso es razón suficiente para no quedarse más de lo necesario.

Tarvell es un poblado pequeño, no muy distinto a Armelia… al menos en apariencia.
La gente es amable, pero mide cada palabra. Hablan lo justo, como si cualquier cosa de más pudiera traer problemas. El miedo no se oculta bien cuando uno sabe dónde mirar.
Las casas son de piedra, argamasa y madera oscura. Techos de paja, tela y cuero. Todo funcional, sin pretensiones. Tienen un molino de agua y otro de viento, pequeñas zonas de cultivo, un mercado, un taller de herrería… lo necesario para sostenerse. Nada más.
Pero aquí no se trata de lo que tienen, sino de lo que evitan mencionar.
El Bosque Brumoso queda al norte. Nadie lo señala directamente… pero todos saben que el peligro viene de ahí.

La encontré apartada del camino, como si hubiera sido olvidada a propósito.
Es una posada de tres plantas, o lo que queda de ella. La madera está vencida en varios puntos, y el cuero que alguna vez la cubrió apenas resiste el paso del tiempo.
Dentro, la sala principal aún se distingue: una chimenea de piedra al fondo y escaleras a ambos lados. Todo está en silencio… demasiado intacto en su forma, aunque no en su estado.
La maleza ha comenzado a reclamar el lugar. Pequeños animales entran y salen sin prestar atención a lo que fue.
Parece que hubo establos.
Parece que hubo gente.
No es un lugar peligroso…
pero tampoco invita a quedarse.

El río serpentea a través del paisaje, sus aguas claras reflejando el cielo y las montañas cercanas.
Las orillas están cubiertas de vegetación, con árboles que se inclinan hacia el agua como si quisieran tocarla. El sonido del río es constante, un murmullo relajante que acompaña cada paso.
Es un lugar de belleza natural, pero también de peligro. Las corrientes pueden ser traicioneras, y hay criaturas que habitan en sus profundidades.
A pesar de eso, el río es vital para la región. Proporciona agua para los pueblos cercanos y es una ruta importante para el comercio.
Es un lugar que invita a la reflexión, a la contemplación… pero también a la precaución.